BORSTEN. BÓRSTEN!

Mr T heeft van borsten gedroomd, nondezjaar. Gróte. Allemaal de schuld van de collega’s. Die waren op café de cupmaat van de aanwezige vrouwelijke werkmakkers aan het raden — ingewikkelde geometrische berekeningen en getallencodes waar Mr T kop noch staart aan kon krijgen. Met dát soort mannen vertrekt Mr T straks naar Kreta. Wat de fundering legde voor een droom uit het betere seksboekje.

We zaten met z’n vieren in onze luxehotelkamer. Elk in een andere hoek in een chique zwarte zetel. Ging de deur open en kwamen daar zes à zeven wulpse vrouwen binnen, recht uit de Playboy Mansion. Ze kregen eerst een glaasje en begonnen dan langzaam hun topje uit te trekken. Ze namen elk een reisgenoot voor hun rekening. Twee paar borsten stapten richting Mr T. Twee paar: dat klopt eigenlijk niet, want eentje had slechts één borst. Pal midden op haar lijf. Wel schoon rond en ferm, maar toch bizar en verdacht freudiaans. Mr T werd uitgenodigd het volle vlees aan te raken — waarop hij even vreesde dat de droom een nachtmerrie ging worden.

Op fluistertoon — want dat paste bij de kinky sfeer — meldde Mr T aan de drie borsten dat het allemaal zijne genre niet echt was. Waarop hij naar buiten stapte met aan elke arm een dame. Bleken we plots op een cruiseschip te zitten, dus gingen we wat champagne lurken op het zonnedek. Het duurde niet lang of ook het andere vrouwvolk kwam ons vervoegen, allemaal nog even schaars gekleed, zodat de droom eindigde met Mr T die als een ware Hugh Hefner in badjas tussen een paar kronkelende dames zat en hen een gezellige avond bezorgde met menige geslaagde grap en grol — ja, ook op dat gebied was het een droom.

Om maar te zeggen: Mr T vertrekt morgen voor vijf dagjes op reis en dat is een goede zaak. Want zijn geest en ziel kunnen de ontspanning goed gebruiken.

Tweet